Признаваться в любви к Тарусе как-то неловко — будешь у нее тысяча первым, почтительно пропуская вперед Поленова, Крымова, Паустовского, Цветаеву, Шаламова… Круг нынешних ее домочадцев, перешедших из категории дачников в касту блюстителей места, ревнив — чужака встретят любезно, но дистанцию выдержат. Робеешь. Так и бродишь у нее под окнами, подглядывая украдкой за происходящим внутри картинных рам резных наличников: здесь смеются, сдвигая бокалы над круглым столом, там перебирают клавиши старенького пианино, а тут какой-то папа Карло в кавказской узорчатой вязаной шапочке мастерит нового Буратино.