Утро 30 сентября. Бледно-желтое дореволюционное здание Нижегородского окружного суда с пилястрами и развевающимся под хмурым небом триколором на крыше. Высокие деревянные двери суда изредка распахиваются, внутрь заходят мужчины в серых пальто с кожаными портфелями в руках и женщины в форме прокурорских работников. По местному Арбату — Большой Покровской улице, это на ней расположен суд, — проносятся без умолку болтающие студенты с кофейными стаканчиками и сгорбившиеся пенсионерки в невзрачных пуховиках. На лавке у суда под деревом сидит Роман Гусев, невысокий короткостриженный мужчина с сединой на висках и тюремной татуировкой на пальцах левой руки, и курит беззубым ртом крепкие недорогие сигареты — одну за другой. Если бы не отсутствие зубов и не эта татуировка на руке, Гусев вполне мог бы сойти за среднестатистического жителя российской провинции — он мог бы сойти за одного из тех людей, которые живут сейчас свой обычный четверг и идут по Большой Покровской по своим обычным делам, не обращая на Гусева никакого внимания.