Колонка · Политика

Из лирики этой осени

Дмитрий Быков , обозреватель
Повсюду жгут листву. В ее дыму Мучительно бродить по одному: Все — по два, Но ясно, что не выйдет ничего: Все напоказ, и все обречено. Все будет подло, медленно, черно, Бесплодно. Все рвется умирать и истреблять. Природа, как накрашенная …, Невинна. О тупике кричит любой пустяк, И летом тоже так. Но летом так Не видно.
Под окнами — дворовый стадион. Всеобщей суете под стать и он: Часами В футбол гоняет цвет пяти дворов. Аплодисменты, свист, кричалки, рев — Все сами. Чрезмерен каждый выкрик, каждый штрих — Как поцелуй с оглядкой на других; И, краем Сознания — «Наш век не так тяжел: Да, все вразнос, а мы еще в футбол Играем!» И точно так в прощальный свой расцвет Шевелится и шепчет всякий бред Держава, Которая, как старое «Пежо», В закатном свете выглядит свежо, Но ржаво. Листва шумит, хотя уже суха. На всем кресты, зияние, труха, Как будто на машинке буква «Х» Залипла. И в кабаке, и в доме, и в мозгу Все голосит: «Я буду! Я могу!» — Но сипло.
Все кончится, иссякнет и умрет Без смысла и трагических высот. Все выродится в скверный анекдот. Нет времени честней, чем бабье лето, И если я люблю его — то вот За это.