Эти и другие рифмы, записанные на автоответчик, найдены в корзине воздушного шара, приземлившегося во дворе дома 23 по Чистым прудам в «Духином саду». Хозяина аппарата — воздухоплавателя Винсента Шеремета — в гондоле не было. Видимо, он...
Эти и другие рифмы, записанные на автоответчик, найдены в корзине воздушного шара, приземлившегося во дворе дома 23 по Чистым прудам в «Духином саду». Хозяина аппарата — воздухоплавателя Винсента Шеремета — в гондоле не было. Видимо, он отправился летать без монгольфьера. Я прослушал запись, перепечатал и отдал в типографию «Грошев принт». Пусть, думаю, напечатают. Вернется Винсент Шеремет — будет ему приятно.
Ты звони по телефону Без надежды, просто так…
Я вернулся на пруды,Чтобы взяться за труды.К сожаленью, отвлекаетМного всякой ерунды.
Я хотел бы жить в дому,Отдаваться одному,А на деле отдаешься,Не припомнится кому.
Автор хотел отдаться работе, как вы понимаете, но его кто-то позвал, и он, не отредактировав стиль, ушел. Автоответчик.
***
Не за то мы карпа любим, что он плавает, как рыба,И индейку с черносливом — не за пенье и полет,А за то, что так уместно в окружающем пространствеИз грибочков и сметаны, под стаканчик запотевший,Экологию желудка сохраняют нам они…И людей мы тоже любим не за адскую работу,Не за важные — по делу и тревожные звонки,А за то, что проявляют интерес они к общеньюИ звонят по телефону без надежды, просто так…
***
Над прудами вечер тает,Солнце больше не печет.Мечет карп икру минтая,Карпу — слава и почет.
Так и мы, мой друг прелестный,Не страшась высоких сфер,Ищем перл на дне небесном,Запускаем монгольфьер…
А другие — жмут на кнопки,Напрягают электрон,Деньги в ксероксной коробкеИз казны выносят вон.
Карп? Минтай?.. Мне душу сушитСей вопрос. Я им томим.Может, их в сметане стушим?Ты звони — поговорим.
***
До свиданья друзия,Я уехал в Грузия.«Саперави», «Мукузани»,«Оджолеши», «Гурджаани»,«Хванчкара», «Киндзмараули»,«Ахмета», «Напареули»,«Тетра», «Твиши», «Цинандали» —К вам вернусь ли я?Едва ли…
Лирический автоответчик
Не мало в жизни я наврал,И Бог бы не простил меня,Когда б вранье я выбирал,А не оно — меня.
Не мало в жизни я любил,И Бог бы не простил меня,Когда бы чувства я губил,А не они — меня.
Не мало в жизни я дружил —И Бог за все простил меня:Не я прощенье заслужил:Прощение — меня.
***
Осенним золотом светился астры шар,Он плыл в окне, пронизанный рассветом.Ты — в белом платье, сотканном из светаСмотрела на октябрьский пожар(Там за окном пылал кленовый лист.)Я на тебя смотрел и думал: — Странно…Жизнь необыкновенно многогранна,Но можно тем, что видишь, обойтись.
***
У ежедневного враньяКраду я правды день.Меня светлее тень моя,Меня счастливей тень.
Мы с нею (я не утаю)Друг другу не рабы.И я бросаю тень своюНа произвол судьбы.
Пусть, кому надо, подберетИ должное воздаст,Она хоть малость и соврет,Но точно не продаст.
***
Черный лебедь, к людям выйдя,Отражается в воде.А другой, на яйцах сидя,Лебедят в пушистом видеСкоро выведет в гнезде.И меня сей факт касается,Я, узнав о нем, тужу:Сколько лет сижу на яйцах —Ничего не вывожу.
Разговор
— Вот две дороги, в центре камень:«Туда пойдешь, сюда пойдешь».— Я выбор не люблю — в нем ложь,к тому ж он не бывает равен,и жаль того, что не берешь.
— Но все же выбирать придется.Перед тобою два пути…— Но можно вовсе не идти.Работа мне и здесь найдется,к примеру, камень отнести…Возвращение Винсента Шеремета
Когда погрузятся во мракДрузья мои, над гробом плача,Под крышкой я — за шагом шаг –Припомню ряд чужих отваг,Застолий нежных кавардак,Слова среди фальшивых саг,Не ношенный ни разу фрак,Потертый ватника обшлаг,Любимых женщин гомон грачий –Все — знаки жизненной удачи,И призадумаюсь: «Куда, собственно, я так заторопился?»
Сердечному хирургу Вячеславу Францеву (см. снимок)
Я к вам на стол не попадал,И слава богуСтерилизованный металлМеня не трогал.
Нет на артериях моихСледов зажима,Не корчился я, глух и тих,Как пантомима.
Хотя нутро мое покаДля вас загадка,Но знаю я наверняка —В нем нет порядка.
В нем нет гармонии души,Души и тела.И это, в общем, не страшит,Но надоело.
Пускай меня ваш ассистентНа стол положит.Прокипятите инструмент,Возьмите ножик.
Томлюсь на внутреннем огне,Теряю краску,Скорей эфир подайте мне,Наденьте маску,
Чтоб снять ее потом с лицаВ конце декады,Квартала, года, месяца…Или — не надо?
Нет. Я прошу у вас не то.Накройте, что ли,Не операционный стол,А тихий столик,
А я куплю на свой рецептЛекарств бутылку.Возьмите правою ланцет,А левой вилку.Давайте не эфиром больСвою заглушим.Без скальпеля и вглубь и вдольРаскроем души.Давайте скоротаем ночьВ беседе вольной.Я постараюсь вам помочь —Подуть, где больно.
Книгу Юрия Роста спрашивайте в книжном магазине «Москва» и в других лучших книжных магазинах столицы.
Спасибо, теперь на почту вам будут приходить письма лично от редакторов «Новой»