Сидит в ШИЗО Олег Навальный, в воскресный день посмевший спать: его брательник ненормальный задумал акцию опять. Так пусть он помнит, враг народа, душа, изъезженная ржой, что зыбкая его свобода неволей куплена чужой, что каждый шаг его оплачен, а будет спурт необходим — так всю родню его упрячем и стариков не пощадим. Предупреждение вражьим рожам: арестов вам не избежать. Мы прокормить страну не можем, но можем всю пересажать. Российских трудностей примета — удар с размаху по своим!
КОГДА-НИБУДЬ МЫ ВСПОМНИМ ЭТО, И НЕ ПОВЕРИТСЯ САМИМ.
Вон Цорионов, страж-погромщик, крестом прикрывшийся бандит, громит Манеж, а чтоб погромче, об этом в твиттере транзит; громит творения Сидура — открыто, запросто, per se, поскольку данная скульптура в нем оскорбила чувства все, а этих чувств всего четыре, и все внушил его кумир: желаете всех мочить в сортире и превратить в сортир весь мир; плюс раболепье, плюс оглядка — а вдруг замочим не того? — плюс жажда пить и кушать сладко, и мы получим Энтео. В нем своего признали шустро все инквизиторы страны, — немудрено, что эти чувства Сидуром столь оскорблены! Герой задержан до рассвета, отпущен, прессою хвалим…
КОГДА-НИБУДЬ МЫ ВСПОМНИМ ЭТО, И НЕ ПОВЕРИТСЯ САМИМ.
Мы вспомним многое, амиго. И пармезанные костры, и выгон из кафе «Фламинго» больной Водяновой-сестры, и Мариуполь под ударом, и жертвы Лютого в гробах, и храбрым спикером недаром нам предрекаемый бабах, и чувство бурного абсурда, и осознание того, что все предсмертно, и подспудно, и все сдано, и все мертво, — с начала нынешнего лета, а впрочем, с двух последних зим…
КОГДА-НИБУДЬ МЫ ВСПОМНИМ ЭТО, И НЕ ПОВЕРИТСЯ САМИМ.
Тогда-то, с пары дачных грядок сбирая скудный урожай, — какой, мы скажем, был порядок! Хоть в Крым, хоть в Турцию езжай… Еще ходили электрички, был цел ближайший мегамолл, еще работал по привычке дежурный врач, и дворник мел… Еще не каждый день расстрелы и эти груды мертвых тел, еще какие-то пределы имел окрестный беспредел, еще продукты были где-то, и кое-где работал «Стрим», не упразднили интернета, хоть интернет-то черт бы с ним… На ужин — сохлая галета и полторы картохи, … (ать!)
Не вспоминай, сынок, про это. Чего там душу растравлять.
